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    山坡下的土路被午后的太阳晒得发烫。

    史密斯·多米维奇背靠悍马车门，抽着烟。

    不是叶子，是正经的万宝路。

    毕竟叶子是那群阿米狗抽的，他有钱，不用抽。

    烟雾在干燥的空气里笔直上升。

    他穿着私改的MultiCam作战服，防弹插板是德国货，步枪握把上缠着医用胶布。

    在中东和老乡进行酣畅淋漓友好接触的时候养成的习惯，防手滑。

    “我们这批先到的，”

    他弹了弹烟灰，

    “怎么感觉就是送死的啊。”

    汉弗莱·泰勒蹲在旁边嚼口香糖，腮帮子规律地鼓动。他头盔搁在脚边，露出剃得很短的金发。

    “不至于吧，”

    汉弗莱说，

    “报告里就一群退伍老兵，最高的也不过是个上校而已。”

    他吐掉口香糖，黏在车轮挡泥板上。

    “就算报告里说的那个保有小型核武器，他们也没有投放的东西，最多就可能是原地引爆而已。”

    “也是，福特老爷不至于为了这点钱坑我们。”

    史密斯点了点头。

    他看着山坡上方。

    河港镇在五英里外，从这个角度只能看到几栋仓库的屋顶和水塔。

    “那……”

    他刚转头。

    砰！

    三点钟方向传来了一声短促枪声。

    汉弗莱的头盔发出“铛”一声脆响。

    侧面溅起一簇火花。

    他整个人往后仰，从石头上翻下去，摔在土路上。

    身体抽搐了两下，不动了。

    右边太阳穴位置凹进去一块，血从盔沿下渗出来，很快积成一滩暗红色。

    边缘微微翻卷，露出里面凯夫拉纤维的黄色截面。

    史密斯没有喊。

    他的身体比脑子快，左手拉开车门，右腿蹬地，整个人侧身滚进驾驶座。

    动作连贯得像练过几千遍。

    引擎一打就起。

    不愧是他刚修的宝贝。

    踩下油门，方向盘猛打半圈，车子向前蹿出三米，横在汉弗莱尸体前方。

    防弹车身对准子弹射来的方向。

    车内另外三人瞬间醒了。

    没有询问，没有慌乱。

    三个人同时抓起放在脚边的步枪，拉栓上膛，动作同步得像机械。

    砰！砰！砰！砰！

    四声枪响。

    几乎在同一秒，驾驶座、副驾驶、后排左右两侧的车窗，四块四级的防弹玻璃同时炸开蛛网状的裂纹。

    裂纹中心点各有一个弹孔。
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