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    他转身，面对大厅里所有还能保持坐姿的人，张开双臂。

    “好了各位，”

    他说，声音轻快得像在宣布派对继续，

    “宴会继续~”

    他走回长桌主位，坐下，拿起一把干净的银叉，戳起盘子里一块粉白色的肉排。

    放进嘴里，咀嚼，吞咽。

    一切都没有变化。

    又或者说，一切都已经变了。

    杰克·布什坐在长桌另一端，手里握着刀叉，但没动。

    他盯着盘子里的食物，又抬头看向卢西恩，眼神复杂。

    畏惧是有的。

    刚才那三秒钟，或者更久？

    时间感已经混乱，他感觉自己被剥光了扔进深渊。

    不是比喻。

    是真实的、物理性的坠落感，冰冷，黑暗，失重，肺部无法呼吸。

    那是死亡的触感。

    然后下一秒，他被拽上来，扔进另一个极端。

    阳光，暖流，全身每一个细胞都在尖叫着释放多巴胺。

    快乐？

    不，比快乐更原始。是一种生理性的、淹没一切意识的极乐。

    现在他坐在这里，握着刀叉，盘子里的肉排还冒着热气。

    他应该吃。

    他必须吃。

    这是体面，是从小被训练的条件反射。

    在餐桌前要保持优雅，要咀嚼二十次，不要发出声音。

    但他忽然理解了。

    理解了那个每天在豪宅里乱跑、把食物撒得到处都是、最后在磕了强化剂之后从三楼阳台跳下去的二弟。

    杰克当时只觉得愤怒，觉得丢脸，觉得家族血脉被玷污。

    现在他明白了。

    那时候，二弟一定感觉自己飞起来了吧。

    杰克切开肉排，送进嘴里。

    咀嚼。

    吞咽。

    圣餐的酸腻味在嘴里涌动。

    大厅里其他人也在吃。

    动作机械，眼神空洞。

    没人说话，只有银器碰撞瓷盘的轻响，和偶尔压抑不住的、短促的抽气声。

    他们身上还沾着高达的碎片。

    刚才卢西恩跳舞时洒出来的。

    没人去擦。

    体面已经不重要了。

    神国里。

    洛欢盯着珠子里的画面，歪了歪头。

    “咦？”
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